Condición humana

Para la que me dijo que era de día cuando en realidad era de noche

Tú eres la perfecta armonía

El primer piso de nuestros dulces recuerdos

Y el último de nuestros más impuros deseo

Acaso ¿no es así todo?

Este mundo hambriento de miseria

Donde nos aferramos a nuestra esencia

Donde nos aferramos a ti.

La perfecta armonía

Las que nos permite desear respirar

Hasta que nuestro alientos se confundan con el aire

Disfrutando hasta la mas minima partícula de oxigeno

Eres tú la más simple flor, la más débil.

Pero tu inquietante belleza te envuelve

En Una estética trémula

Que permites que jueguen cuestas ansiedades

Nuestras confusiones, nuestro cuestionamiento

Cual madre presta oídos

A los amargos pesares de los hombres

Esos que se disfrazan de ellos mismos.

¿Pero quien eres tú?

Te siento, impactado de tu pureza

Pero la costumbre me hace olvidarte

Arrepintiéndome después,

Al final, tú eres el más dulce tirano

El más afable dictador.

Tu nuestra condición humana

en el oscuro cielo
se despiden los cantos alados
con la lentitud del amor
para buscar mas miedo que fin
un fin sin sepiltura
perdido en las eternas guitarras
cual mar, espacio.
¿para que el desastre?

declaracion domada

caminare
en tu boca sombreada
para conocer el fin
como bruno

caminare
guiado por el olvido
sin embargo
el cielo sera
como el cielo de bruno

caminare
y me dare cuenta de que no amas
giordano bruno nunca supo
como es sentir las entrañas podridas
llenas de desamor
causado por el frio de tus manos
por la ignorancia de mi alma

¿que somos?

dias de abril
o viejas mañanas llenas de humo
que sueñan futuro en espacios vacios
como el pasado cuando es pasado

somos otros poetas
que vuelve a vivir

somos otras canciones que como
globos explotan

somos letras, corazon, somos......

confesiones al cielo

cielos desangrados de hermosuras
confesores de las nostalgia
que arriva a los vientres secos
como el niño que alguna vez toco mi puerta
o como la guerra que nunca vivi.

cielos soberanos del espacio
reyes que se internan en un sentir
artistas del llanto
amantes de dos mil amores

oh cielos moribundo
siete calas rojas para el que reclama libertad
una rosa roja para la victima

tu

tu eres mi infinito limitado
un vientre desbordado de hermosura
un petalo de sueños, asi de caricias
un llanto colmado de fragancias dulces
un mar salvaje en su tremula blancura
un arbol de sueños y pesadillas
eres una historia entrecortada
una lluvia con sol
incluso eres todo en mi digna soledad
cuando mis palabras nacen
para vertilas en tu vientre,
cuna de mis llantos y mi sexo,
todo para que cante la felicidad
y sus voces
aunque esta sea tuya y mia
en una fiestas con nuestros ancestros
saludando a los futuros frutos
en un ritual que nuestros cuerpos son la iniciacion
y nuestros sentimientos el recorrido
creados con escenas dignas de pincel y colores
en fin eres eso y mucho mas
yo soy nada y otras palabras
los dos solamente
el vuelo de mi pluma que divaga
en los surcos cosmicos del tiempo.

vomito de divagaciones

Carpen diem no es mas que otra forma de fornicar con las utupias, crias de las miseria cerebral de una sociedad sin rumbo y desesperada, precursoras de canones diafaticos que modulan sus propios errores en melodias transmitidas en el vacio. Pero ahí se encuentran nuestras soluciones calladas, timidas y pero peor aun avergozadas por no ser lo que esperamos o no cumplir con su objetivo, ser simples soluciones, como algunos la llaman angeles.

¿seremos nosotros los que no le damos descanso alguno, atropechando su propia integridad, celestial? ¿pero quienes somos nosotros? ¿los humanos? ¿los animales? ¿yo?, el que dice algo, afirmas y termina por mentir o mejor dicho aun afirma una mentira con el simple anhelos de expulsar palabras como una estupida accion burguesa. Espero que no pero en fin, el hombre son unos complejos huevos revueltos envalsamados en su propio edor a pudricion causada por la descomposicion, y a su vez esta por el resplandor del hacer nada porque el hacer todo termina en un fracaso, que se atesora como recuerdos de felicidad plastificada.

verdad y su divagaciones

La verdad es mas que un burdo cuento

Como esos que llenan nuestro vacio de imaginacion

Y hacen perder la potestad de nuestras almas

En divagaciones que consumen un cigarrillo mal prendido

La verdad, sin embago, es que la verdad nos entrega

Lo que no nos puede entregar la realidad

Poeticos sueños de auntentecidad

Que alumbran mas de tres mil sueños eternos y silenciosos

Que nos permiten una infenidad de ramificaciones

Cual arbol es la vida, cual verdad son sus hojas juguetonas

Que bailan con el aire que las acaricias

En un abril en paris envueltos en melodias

Murmuradas por una voz pastosa.

Mi verdad, tu verdad, un contenedor de nuestras ideas

Que dignifican nuestros sueños.

Mi verdad, tu verdad, un contenedor de nuestras ideas

Que al final es el sabor de otros sabores

La sutil escencia, la fuerte verdad.